я читала рассказы Чехова и плевалась. все эти "в Москву, в Москву!" при полном отсутствии стержня и цели в жизни, но зато при раздутом до невероятных размеров эго и комплексе "все пид**ы, я д`Артаньян" вводили меня в недоумение, плавно перетекающее в бешенство.
я читала романы Достоевского, и была в восторге от того, как это Федор Михайлович чутко уловил психологию человека, его страхи и страсти. но все равно после каждого прочитанного мною романа оставалось странное ощущение безнадежности. как это сейчас модно говорить, ощущение, что "жизнь- боль".
потом была увлеченность анти-утопиями: Хаскли, Оруэлл, Замятин, эти страшные реальные сказки, после которых Кинг будет казаться комедией.
и вот что я заметила. в мире много книг веселых, добрых, со счастливым концом. но что это: наркозависимость от негатива или несовместимость человека с книгами определенного жанра?или просто хороших "плохих" книг больше, чем хороших "хороших"?
а может просто осень пришла, а с ней и размышления о вещях, не стоящих того? по сути ведь какая разница, что читает человек, главное чтобы получал удовольствие от прочитанного?
но только мне кажется, что не просто все это..мне кажется, что книга и читатель друг к другу тянутся, между ними образуется невидимая связь, чтоли..
а вообще, все эти мрачные мысли и мрачные книги затянут меня в глубокие воды депрессии. и так, вон, уже осень за окном.
пойду, чтоли, перечитаю "12 стульев", поржу..