Никогда я не понимала Скарлетт с её "я подумаю об этом завтра". Теперь понимаю. Голова думает и думает одну и ту же мысль, уже без моего на то согласия, в организме трясучка, в членах слабость. Приходится её уговаривать, чтоб поспать слегка.

Бедная, бедная Скарлетт. Всё хозяйство на ней, в стране кризис, есть нечего, надевать приходится шторное платье ( у меня хоть этой беды пока нет), все ждут и требуют чего-то именно от неё, так что ей, бедной, приходится ходить и просить  у самодовольных черствых мужчин , а ещё и  планы при этом наполеоновские.

Всего-то и хотелось ей, влюбившейся в малахольного придурка Эшли, что немножко романтики  и порадовать себя( как любой женщине хочется)  драгоценностями и  красивыми штучками. Циник Ретт подошёл к ней с уж слишком  откровенным цинизмом-- ошибся. Женщина существо тонкое и ранимое, даже если  с виду прагматична. Тупые, тупые мужчины. Чего хотят-- сами не знают. За чем подходят, то и получают, а потом ещё недовольны, что им недодали, недоприласкали...

Опять бог испытывает  меня на выносливость. Посылает столько, сколько я , по его мнению, могу вынести. Неужели я не вынесла бы хоть чуть-чуть любви? Как героиня Золя, умершая от первого искреннего поцелуя?