то, что не убивает нас, делает нас сильнее, сказал глубокоуважаемый ницше.
а всегда ли мы замечаем, что мы уже умерли?
мертвая лягушка продолжает дёргаться от тока.
ощущаю себя не просто препарированной, и пережёванной лягушкой. и подёргиваются во мне уже даже не нервные рефлексы, а отдельные недопереваренные кем-то молекулы.
вот чехов всю жизнь выдавливал из себя раба.
а я его впитывала, получается.
повезло ёжику-- он вспомнил, как дышать, и пошёл дальше. тоже очень хочу вспомнить.
иногда-- всё реже-- в минуты качественной бессоницы-- здравая мысль по ошибке посещает мой травмированный мозг, недоумённо озирается кругом и говорит с досадой:-- дура, что ли?
кто бы спорил.