Она всегда закрывает двери и прячет ключи. Насовсем.
Ей кажется, что с ней все должно быть правильно, иона отбрасывает наносное, стремясь к истинному…
Сколько таких дверей захлопывалось прямо перед носами жаждущих, звонко и как-то озлобленно громыхая в абсолютной, мертвенной пустоте.
Она кажется жестокой и даже злой. Но у нее своя правда.
Каждый день надевает маску, так удивительно совпадающую с контурами ее лица, и идет… Туда где люди, где – жизнь… И играет.
Она всегда играет, но это не повод для обид.
У нее – своя, личная Боль, с большой буквы, от большого чувства, по глупости полученная и абсолютно неистребимая. Она чувствует себя с ней вполне комфортно, практически дружит.
Боль – личный способ чувствовать себя живой. Боль помогает закрывать многочисленные двери – беспощадно, без единого сомнения.
Просто иногда очень нужно чувствовать, что ты все еще существуешь на этой грешной Земле. Когда все дни одинаковы, будто братья-близнецы, когда в душе вездесущая пустота, когда меняется погода, когда лето уже закончилось, а осень еще не наступила. Крохотный укол серебристой иглой Боли прямо в сердце – и ты жива. Жива, даже в этой серости, неправильности, изломанности линий городских улиц. Жива в удушающей скуке, промозглой тоске и абсолютном одиночестве.
Как это часто бывает, она родилась не там, где ее душа. Она разделена пополам, тело ее здесь, а душа…
Душа увязла в ослепительно-голубом небе и терпком счастье. Растворилась в блеске позолоты и буйстве воды.
У нее душа-путешественница, жадная до новых мест и впечатлений. Ее нельзя долго удержать на привязи. Этого не сделает ни человек, ни место – пусть даже самое прекрасное и удивительное.
Просто иногда очень хочется верить, что мир прекрасен и удивителен.
И кто-то же должен, черт побери, захлопывать эти проклятые, давно бесполезные двери.