Моя любовь не пишет и не звонит.
Она просто существует где-то там, на задворках моего болезненного сознания или сердца, сжавшись в тугой комок.
И часто ощущается туповато-болезненными мыслями-толчками: "Он."
Его имя вызывает дрожь, звук его голоса отключает мозг. Он лучше пресловутого "Империо" из книги Роулинг может заставить меня сделать все что угодно.
В такие моменты я ненавижу весь мир. Потому что тоскую не обо всем мире и даже не о себе.
Пожалуйста, оставьте меня в покое.
Дайте задохнуться в давящем пространстве четырех стен, сойти с ума в безбрежной Сети.
Я безумна, да.
Это наше многолетнее непрерывное танго, с его изяществом, ожесточенной страстью..
Мы танцуем его, черные на белом, танцуем, чаще всего даже не касаясь друг друга.
Словом можно убивать. А танцем..долго и изощренно мучить себя и партнера, любя, но не позволяя страсти танго прорасти в нас, властвовать не только над телами, но и над душами...судьбами.
Словами убивать мы умеем. Это умение мы получили, тренируясь друг на друге.
Как и ложь...
О, я умею виртуозно лгать, спасибо..
Гордая и какая-то нееестественно-прямая я выхожу на улицу. Само изящество.
Каждое слово - отточенный лед на губах. Странно, что моему собеседнику еще не прохладно.
В глазах плещется презрение, по большей части, ну или, в разговорах с избранными, вежливый интерес.
Ненавижу-люблю-страсть-боль-наслаждение-падение-возрождение..Безумный танец на краю пропасти.
Моя любовь мне не пишет..и не звонит...