У сладких снов о жарком лете украл меня на сабантуй.
Причудливо изогнута, тропа свои извивы стыдливо прячет от порывов ветра, притаившихся в ветвях - зеленых гимнах солнцу. Под гомон птиц щебечем, восторженно смеясь глазами.
Огромная поляна: шатры, музЫки телефонов, дразнящий аромат дымка и жареного мяса.
Удивлен? Да! Я обожаю хрустеть мукой из кукурузы... Сок холодный, мерзнут пальцы - доверчиво губами тяну из трубочки нектар из южных фруктов. А вот готов шашлык. И ты готов кормить меня- не с рук, конечно! - неверной вилкой.
Болит спина - подволакивая ногу - за руку ведешь - знаток! - попробовать чак-чак. Ты пристально следишь чтоб было вкусно, расширены зрачки, и голос чуть подсел. Я веселюсь, болею во-о-он за того, с коричневым мешком, который на бревне пересидел двоих. Ты незаметно обнимаешь меня сзади... И сразу стихли голоса кураев, душный воздух уступив разноголосице пьяного народа. Пойдем обратно?