выплакана или не допета,

музыка стиха всегда тиха

и непредсказуема, как Лета.

Буковок беспечный разворот,

слова одинокого наплывы,

строфы, что строги, а то глумливы,

будто мы не знаем, что нас ждет.

Странной фразы тусклый силуэт,

шепот, заклинания, надрывы...

Это не о том, что счастья нет,

а о том, что все-таки мы живы.