На прошедших выходных ходили с подругой детства на живую библиотеку поддержать морально одну хорошую девушку, которая была живой книгой. Пока ждали очереди на беседу с ней, зашли пообщаться с "многотомником" эмигрантов. Эмигрантов было целых пять человек, от 18 до 50и лет. Самый разговорчивый был непальский врач-невролог, приехавший в нашу страну как раз в перестройку, и попавший на период замечательного способа оплаты труда едой и вещами. Слушатели (все дети девяностых) синхронно умилились детству, и бодро рассказали чем "выплачивали" их родителям. 
Еще была милейшая женщина из Перу, хрупкая, аккуратная, с красивыми руками, сединой в черных волосах и карими глазами то ли мудреца, то ли ребенка. Рассказала о том, что так и не поняла, за что ее дочь в детсадовском возрасте однажды обидно не пустила на праздничный обед воспиталка, якобы "за опоздание". "Может, она не любила черной кожи?".  Слушатели переглянулись и потупились... сложно объяснить, что от таких "воспиталок" и прочих теток страдал каждый.
Но это все к слову и о печальном. А теперь о настоящем.
В контексте беседы вышел очень интересный диалог:
-Я смотрю на семьи в России и удивляюсь - у вас так мало детей. Нет, вы не подумайте, я не в упрек, я сама такая же. У меня тоже одна дочь и все. Дело в том, что в такой семье мало жизни. Семья, в которой много детей - сильная семья, в ней много жизни.
Слушатель:
- Да, конечно, там где много детей, всегда шумно и весело, всегда кипит жизнь!
Дама, с улыбкой:
- Нет, Вы немного не так меня поняли... 
Цитата не точная, точное только определение про жизнь, его запомнила специально. Потому что одной фразой сказать то, о чем некоторые пишут талмуды - это определенно круто!