Недолог век моих ботинок,
Они, как суслики в степи,
Ведут неравный поединок
Со всеми видами стихий.

Их мочит ливень, ветер сушит,
Земля стирает в порошок,
И если коршун не задушит,
То это будет хорошо.

Идут по жизни друг за другом,
Пока не сдохнут на корню,
Я воздаю им по заслугам
И хороню.