Когда я пишу стихи, я их чаще всего пою, поэтому в них иногда нет размера, а люди в злорадстве тешат себя мыслью, что я просто-напросто бездарен. К чему это я. К тому, что свою шизофрению иногда лучше не выпускать за порог. Почему – объяснять думаю не нужно, да и, откровенно говоря, скучно. Точно также скучно, как читать эту «повесть». В 7 лет я писал стихи. Тогда я думал, что я – талантище (хотя иногда получалось весьма недурно для ребёнка), но позже я понял, что я просто всего лишь навсего был способен быстро прокручивать слова в голове, подбирая рифму. Простая механика, цикл, программа. Точно такая же механика, как в этой «повести». Или же иначе – макет псевдо-шизофренического «мирка», написанный по макету. Всё это дело пахнет сараем, в котором куча сена лежит всегда в одном и том же углу, только куча дров меняет свою форму, но да чёрт с ней. Это – везде, поэтому большинство именно так и пишет, и это как Заир, только распространяющийся не в чьей-то голове, а по всему населению. Это паршиво. Дурно. Пошло. Отвратительно. Вульгарно. Дьявольски. Ужасно. И немного смешно.