В одно время, жил поэт. Когда он начал писать, был молод и наивен. Он дарил людям свои стихи, а с ними дарил частичку души. Но не все, далеко не все люди воспринимали его стихи. Многие бросали ему в лицо горькие фразы: «Ты не поэт», «Твои стихи навоз», «Не порти воздух которым мы дышим и землю, по которой мы ходим».
А он отдавал и отдавал людям частицу сердца. Писал, созидал, дарил.
Но однажды он отдал последнюю частичку себя. В его груди стало нечему биться, и он тихо ушел в вечность.
Но не исчез. Не пропал, потому, что остались сердца, которые поняли и приняли его стихи.
И узнав, что поэт ушел, они отдали часть себя. И создали ему новое сердце, чтобы поэт жил и вновь дарил стихи людям.
Так пусть у каждого поэта будут сердца, которые его понимают, и готовы отдать часть себя, чтобы поэт жил…