Я живу в темноте, она вокруг меня, она во мне. Мне уже не нужно солнце, его лучи всё равно не греют меня.

Сегодня я бродила по набережной, думала. Пыталась думать.

Мне все говорят, что пора писать юмористические книги. Просто я могу заставить моих друзей плакать от смеха. Да вот, когда я пытаюсь что-то "сотворить", будь то рисунок или "каракули", они получаются грустными. Почему это так? Неужели моя весёлость только на поверхности? Почему так и где собака зарыта? Эх, мне бы к дядюшке Фрейду на приём. Мне бы вообще к психологу походить. Глядишь, вылечил бы.
Я не умею красиво говорить/писать, почему-то в последние время у меня проблема с логическим изложением своих мыслей.

У меня болит где-то внутри. Ничего, связанного со здоровьем, но я чувствую эту тянущую, тупую боль, буд-то вся область сердца, солнечного сплетения ноет. Я знаю точно, что не больна, это ...это что-то связанное наверное с душой, или что там считается находится в нас. Я просто физически ощущаю её. Возможно это грусть так проявляетя, я не знаю. Просто мне тяжело дышать и очень хочется плакать. ))) Как, однако я умею драматизировать. Ведь всё хорошо...ну почти всё, и это почти совершенно несущественное. Оно, как пещинка, но, вот беда, эта пещинка мне попала в глаз, а у меня и без того были всегда проблемы со зрением.

Говорят, счастливые в любви живут долго. Значит осталось мне не так уж и много. Надо ещё многое успеть.

Пойду спать.