Мой отец пьет. Не постоянно, периодически. Но много.
И это всегда слишком часто, и слишком много для меня.
В такие моменты я ненавижу его. Я ненавижу мать за то, что позволяет ему.
В такие моменты я еще сильнее, острее, яростней ненавижу себя.

Просто, он перестает себя контролировать.
Пристает с дурацкими разговорами, какие-то вечные споры.
Его нельзя перебивать. Мужик прав. Мужик говорит.

Но в такие моменты он открывается. Он плачет.
Он рассказывает. Он просит прощения за события двадцатилетней давности.
Он верит, надеется, доверяет.

В такие моменты я люблю его как никогда раньше.
И за это ненавижу себя до потери пульса.