Прошедшей скромной жизни я, перелистав страницы,
Не видя выхода из неопределенности темницы,
Подобно запертой навеки в клетке птице,
Смотрящей в мир сквозь позолоченные спицы,
Не вижу совершенствованиям границы.
Периодически мелькали предо мною лица,
Которыми, едва успею впечатлиться,
На творчество иль дружбу с ними вдохновиться,
Увидя их в извечной кутерьме.
И, не успев и ни тем, ни этим насладиться,
Я тут же их теряю в бытовой тюрьме.