Похмелье. Головная боль, тошнота, слабость, и прочие чисто физические прелести алкогольной интоксикации - далеко не самое скверное в этом замечательном состоянии. Самое скверное - сильнейшее чувство вины непонятно за что, и презрения к себе, которое наваливается на меня каждый раз после перепоя. С этим, конечно, нужно бороться, но, прямо скажем, делать это трудновато, потому что мне, к сожалению, нечего ответить мерзкому голоску, шепчущему о том, что ничего-то я в своей жизни не сделал правильно, и что винить в этом нужно только меня.
Спрашиваешь себя: " А чем, брат, ты можешь гордиться в своей, прожитой на треть, если не больше, жизни?" А ответить-то и нечего. А до старости осталось всего-то четверть века. А изменений к лучшему в собственной натуре не видно, только к худшему.
Одним словом - мерзко. Можно конечно постучать себя пяткой в грудь и начать клясться, что вот с завтрашнего же дня изменюсь, буду работать над собой, буду то, буду се, стану тем-то, тем-то и вот тем-то... Только ведь все это будет ложью. Тупик. Иногда я жалею о том, что не отношусь к суицидальным типам - давно бы уже прекратил этот балаган. Петелька - это тоже грязно, достойно презрения и глупо до ужаса... но того, кто в ней болтается, это уже не колышет.
Впрочем, вздор. Завтра будет новый день, а существовать можно хотя бы для того, чтобы пожрать да посрать - из первого, вон, целое искусство сделали. А пить надо меньше.