Перебираются струны гитары, пальцы мелькают по грифу, колено поднято, чтоб было удобней, а голос - по-детски звонкий и громкий - исполняет чужие песни, что давно уж играют люди.
В переходе стоит девчонка, перед нею брошена сумка, внимательно смотрит из-под лохматой чёлки - всё ищет в лицах проходящих мимо что-то, что боится озвучить словами.
Она поёт песни о добром, о том, что когда-то случилось, о том, что может быть было, но ...
Пусть ребёнок поёт взрослые песни, пусть называют её оборванкой и панком, пусть всё так же проходят мимо скользящие люди, но...
Всё так же будет стоять в переходе девчонка: с потёртой гитарой, с разбитыми пальцами, с нестриженой чёлкой, да с какой-то щемящей надеждой во взгляде...
А ты в сотый раз пройдёшь мимо, притворившись безмолвным прохожим, чтоб снова увидеть, как плачет на старой гитаре девчонка, с милым сердцу голосом -громким и по-детски звонким , - смешной причёской, да рядом брошенной сумкой ....