Я себя не понимаю. Нет, правда. Как такой человек, как я, может писать что-то светлое и доброе? вы, люди, с ума, что ли, все сошли? какой может быть свет в моих рассказах, если я вот такой вот пиздец?
Ещё один человек взял неделю (казалось бы, всего НЕДЕЛЮ), чтобы решить: а нужна ли я ему? а хочет ли\может ли он меня выносить?
жаль...даже не жаль, а больно. И обидно. И страшно, что если и он сдастся, то мне придёт пиздец.
Я вижу, как после его слов: "Я не хочу", становлюсь...да я просто всех посылать буду подальше от себя, чтобы не страдали.чтобы людей не мучить.
Смысл мне влюбляться, смысл мне любить, если своими чувствами я причиняю лишь боль?
ну, хоть кто-нибудь, кто-нибудь когда-нибудь будет бороться за меня? или я та, за кого вообще не стоит бороться? я та, ради которой не стоит стараться?
если это так, то мне придётся измениться, чтобы стать лучше. чтобы быть хотя бы чуть-чуть достойной чужой любви.
но..что я должна в себе изменить? что? что во мне так отталкивает людей? что я ТАКОЕ, если они бегут от меня?
Не понимаю...не понимаю...
На мне, может, проклятье?
я чувствую любовь. чувствую её. но кому не решусь признаться, ото всех получаю один и тот же ответ:
- я тебе не верю. Ты со мной играешь.
Бля, что все вокруг трусы, а один я Д'Артаньян?
чего вы так меня боитесь?! почему он так меня боится?