мне не больно. мне пусто.
нет. мне не грустно - мне больно.
я оголенный провод, который обжигает каждый раз, когда к нему прикасаются. но мои разряды бьют внутрь.
я хочу писать эту хрень. я хочу сидеть тут и писать.
я хочу писать хрень в стихах, но получается хрень в пафосной прозе.
ты ли? депрессия под маской.
я чувствую, что это ты. но ты уйдешь так же скоро, как заявилась. потому что впереди у меня - будущее.
и ты бессильна.
ты ткешь вокруг меня кокон, лишаешь меня воздуха.
я ощущаю себя космонавтом в невесомости.
нет.
скорее, аквалангистом под водой.
аквалангистом без акваланга.
мне нечем дышать в этих троллейбусах, заполненных тяжелым вакуумом, гнетущей тишиной. эту тишину прорезают взгляды. в головах людей копошатся мысли, и мне кажется, что я их слышу, хотя это не так. мне хочется уйти почти из любого места, где я оказываюсь. уйти туда, где не будет вакуума. но я понимаю, что уходить мне некуда, потому что он настигнет меня и там.
и тогда я замечаю, что в отдалении маячит замкнутый круг - символ моего бессилия.
есть ли какое-то действие, какая-то деятельность, которая рассеивает тишину? наполняет окружающее пространство воздухом, которым можно дышать?
есть, я знаю. но сейчас все затихло, движения замерли, мир вокруг затаил дыхание. наверное, дело в зиме. в снеге, под которым спит живое.
в водянистом небе, которое, как и мое лицо, не выражает ничего, кроме пустоты.
но эта пустота зыбка.
потому что стоит прорезать завесу облаков закатному лучу, позололотить на несколько мгновений грязный снег, запотевшие окна, лица людей - тишина отступает. она слаба, ты видишь это.
она боится каждого движения.
она уйдет. поверь.