Случайно, читая старые файлы в давно запароленной папке, наталкиваюсь на слова, перечитываю…
Время берет за горло, память душит шелком твоих простыней, словами твоими, в ночи звучавшими, горло дерет, до слез, выжимает слезу, как будто ты вернешься, если увидишь ее.

И вот – возвращаешься к старой Сказке, когда-то написанной и заброшенной, снова к лицу прикладываешь маску: ах, не судите меня за прошлое! Снова берешь карандаш, бумагу, садишься в кресло глубокое. Но не пишешь – только читаешь. Что ты грустишь, волоокая?

И вот – возвращаешься ты к героям, покрытым плесенью, старым, ненужным, давно забытым, к неспетым песням, к будущему – и минувшему. Глядишься на дно колодца, где память искать не хотела. На дне бокала ты видишь солнце. Ах, какая же ты нелепая! Перебираешь в горсти крупицы – браслет из бисера. Как давно он порван! А раньше, помнишь, туман клубился, когда вы вместе гуляли по городу, и он – закрепил его на запястье, сказав: «Он будет с тобою вечно». Ты помнишь волнение тонких пальцев. И вертишь маленькое сердечко – побрякушку, так и не ставшую амулетом.
И все же странное это дело: Сказку забросив, дать волю тем, кто жить в ней хотел…