Осенью 2007 поехали с братом и другом на охоту. На пути Вологда, Кириллов, Ферапонтов монастырь, Каргополь. Я не был охотником, который бьет на шорох. Скорее я был ухом, которое слушало, как бьют. Из северных полей тянуло летним ветром. Седые облака умирали на глазах как убегавшие скакуны. Запахи жухлой травы вызывали желание разорвать эту тишину выстрелом стволов. Там я и понял, что желание убить у человека, инстинктивно. Бежит, стреляй. Летит - не дреми. Уроки природы помогают часто в жизни. Повадками зверей наученыные люди. Возвращались под утро в Москву. Берег завален не потрошеной рыбой. На развесе утка, колбаса. Охотники не вылезали из палатки две недели и залезали столько же в машину. Позади был теплый Север. Впереди холодная Москва. По дороге вмятина в машине, отобранные права, плюс двадцать пять часов дорожного гипноза, ночная мгла, ветер, слякоть, стужа, и вот оно, родное окружное кольцо, в котором я только позже написал.


Благой обман


Утром встанешь, будет холодица,
Ни кого я не найду,
У голимого голица,
На котором упаду…

Если будет срок призванья,
До смерти напиться пьян,
С окаянным окаянно,
Окунусь в благой обман.

Не услышу, не увижу,
Не найду, и что про то?
Говоришь ли, стану ближе,
Замолчишь ли, что прошло?

Пчелами гудят соблазны,
Из распахнутых ворот.
За которыми, лабазы,
Шум и гомон околот.

Не из тех ли бы я взят,
Что гонимы песней ранней,
Не для тех, с кем был объят,
С неосознанным призваньем.

Гомон, гомон не угомонит,
До вечор заснуть бы с этим,
Неужели не болит,
Голос, что любовью метим?

Запыхались с позаранку,
Три кудлатых кобыля,
Обнаруживших изнанку
Среди тех, с кем был ни я.

И не эта ли речица,
Что журчит в ушах, как сонм,
Наливала мне водицу,
С позаранки в пьяный гон?

Нет, не знать мне, где прядется,
Пряжа из воздушных льнов,
Все на свете обернется
Обернувшимся в оков.

Но когда же будет, лето?
Что за сотней крат укрыта,
Не закрытая карета,
Не отысканное скито.

Вскачь и впляс беги, приблуда,
Оказавшись на дворе
Из обмолвленного люда
Выведи одну во дне.

Из-за пазухи достану,
Пыль дороги, что прошла.
Нарисую без изъяну,
Красную полоску дня.

И еще! Наверное, будет,
Поле, что в гречихе спит.
Суд без суда пересудит,
Всех, кого не Осудит.



С-Ку, Москва, январь, 2008