Весь день голова как в тумане. Ранним утром он окружал меня на улице, и пусть было холодно - но не так тоскливо и холодно внутри.
Сидя в парке, среди пожелтевших листьев до меня вдруг наконец-то дошло. Из-за меня же человек умер, вы понимаете? Не так давно, но и не прям уж совсем недавно. Из-за меня. А дошло до меня только сейчас...
На самом деле, мне стало так холодно и страшно в этот момент - наверное, никогда мне так страшно не было. Никогда.
Я не курю, но в кармане остались до сих пор уполовиненная пачка сигарет. Не мои, но отданы мне. Я вспомнил про утренний туман. Тумана не получилось - дым шел тонкой вертикальной струйкой, описывая в воздухе какие-то странные узоры. Я не курю, я не курю, чтобы утолить никотиновый голод (у меня его нет), - я просто хотел вернуть утренний туман, когда мне было не так тоскливо и страшно.
Вначале показалось, что получилось. Потом идя возле трамвайных рельс пешком мне снова стало страшно.
Я просто подумал - а зачем? Зачем умерла? Разве любовь ко мне того стоит? Разве стои то, что у меня сейчас того, чтобы из-за этого умер кто-то? Шива конечно привык танцевать вечный танец Вселенной на костях убитого им трупа... Но разве эта Вселенная может стоить того?
Что-то внутри меня кричало - "Может!"
А я не знаю. Мне всё равно почему-то страшно. Мне всё равно тоскливо и холодно.
Богу не хватает чего-то.
Любви, наверное. Просто любви. Вот как - всё вокруг неё вертится, каким бы циником я быть ни пытался.
А вообще, проснувшись утром я просто понял, что мне не хочется больше просыпаться одному. И засыпать.
Но пока что это невозможно по многим причинам.
Серый дым. В моей голове серый дым. И как будто он даже в глазницах. В белках глаз какие-то белые разводы, внутри них какая-то пустота, заполненная серым, нет, пепельным дымом. В легких ничего. А на шее - старое родимое пятно, и вены, вены - синяя паутина, опутывающая всё тело, от которого сейчас пахнет черной смородиной и немного - сигаретами. И холодным осенним парком. И дым вместе с холодом в больших, темных глазах. Мне кажется... или кто-то скоро тоже умрет из-за меня? Кто-то ещё, ещё один? А я так и останусь один - холоден, болен - и голова в тумане. Мне правда страшно.
"Боль
рождается где-то там
Во внутренностях живота, как будто кто-то железным прутом
Там дико вращает…
Боль
Острее, чем красота
Наглее, чем моя нагота
Она – такая же, как и я.
Мы никого не прощаем, никого.
Мы никого не прощаем…"
© Линда
