Мир обновился. Изменился. Преобразился. Подстроился? Откликнулся на горячее желание тысячи людей? Напомнил о том, о чём нельзя забывать? Так или иначе, но, просыпаясь по утрам, я первым делом иду к окну, выходящему на восток. Чтобы насладиться очередным подарком. Новым неповторимым пейзажем. Новым зимним днём.

Вчерашний не похож на следующий. Это правило я уяснила твёрдо. Остальное - воля художника истосковавшегося по настоящей зиме. И вот, в палитре снова появились сугробы, мороз, снежинки, метель... и калейдоскоп завертелся.

Японская картина. Черно-белый мир нарисованной кистью и тушью. Ветви сосен, брёвна домов. Заснеженное полотно леса. Белое солнце сквозь едва намеченные плотные облака.

Рождественское затишье. Неслышно, медленно кружась, опускаются большие снежинки. Лёгкие, как пёрышки, как паутина зимы. И ложатся пуховой периной, пушистыми холмиками на холодную землю. И всё смеётся и пушится.

Сила зимы. Неистовый полёт, стремление, спираль, преследование без конца. Кто, за кем, куда? Ветер и мощь. Снег сбивается и бьётся в потоке крутящей силы. Холод и вьюга. За окном - торжество силы. Азартная снежная погоня.

Ярко-алое солнце. Рассвет. Бордо, пурпур, красное, вишневое и прозрачно-алое. Медленный, почти прозрачный, мельчайший снежок, как крылья снежных мотыльков-однодневок.

Слепящий свет. Кристально ясное, голубое небо. Контраст снежного блеска и небесной лазури. Сиреневые тени на снегу и черно-белые красавицы березы. Светотень.

Снегопад. Ему не будет конца и края. Машины-сугробы, аншлаг в метро, а снег идёт, идёт и идёт. Засыпает соскучившуюся землю. Детвора заново раскатывает горки, хоккеисты без устали чистят площадку.

Зимняя сказка. Деревья в снегу. На каждой веточке - заботливо возведенный снежный замок, Китайская стена, пирамида или просто холмики снежинок. Всё белое и лишь местами темнеют ветви, стволы, рыже-коричневым выделяются ивы, изумрудно подмигивают сосны. Затишье. Ни единого резкого движения. Ветер затаился. Любуется. И иногда, осторожно, боясь задеть соседние ветки, он слегка задевает своим воздушным плащом макушку, веточку или весь сук. И тогда на землю, будто с сакуры, опадают снежные лепестки. Сияют. Исчезают бликами, не долетая до земли.

Такая разная. Такая морозная. Не променяю. И не забуду. Только из-за неёё и держусь, когда нет больше сил.