У нас на душе было море, мы мечтали о пикнике на обочине неба, нам под ноги ложился чуть заснеженный город.
Вокруг, послушные слову, разворачивались картины былого.
Мы не судили и не вершили. Мы лишь мечтали, делились, грустили о несбывшемся, отдаваясь ему во власть.
Девушка, чьи глаза с серебряной каймой отливали темной медью, и вся фигура была - густой шерстяной огонь, скрученный в нити и вшитый в плащ. Девушка, которая очень-очень стремится казаться и быть взрослой, но дюже любит, когда ее называют - малыш...
И девушка со свободно растрепанными волосами с отливом в спелую вишню, чьи глаза - огоньки счастья, чья душа - вселенский колодец и водоворот страстей, чьи мысли - ворох разноцветных перьев брошенных ветром со скалы в мир Идей. Она любит, когда зовут по имени, срывается с шепота на вскрик и бежит смотреть на огоньки за оградой. Она ребенок, которому приходится выживать во взрослом мире.

Красные шары на бело-красном бордюре, синие гирлянды на можжевеловых елках и шипы на кустах, кленовое дерево в свету в советской чебуречной, прогулки по новому маршруту, это не кольцо, это лента мебиуса, слова, улыбки, разговоры, серебристые деревья, застывшие дома, необычные находки и мысли напополам.

Окошки с осьминогом, песня, чей мотив сказал "хватит вам уже грузиться", разбросанные камушки и чудесная зимняя прогулка. Когда ни о чем не жалеешь. Даже о том, что она не повторится.