«Солнышко светило радугой зелёного цвета и улыбалось капелькам росы на крылышках пролетавшего мимо ангела» Нет, это не сумасшествие. Только образ мечты. Мечты о яркости, о красках, о звуках зимы. Зима безумно цветная, безумно красивая, безумно тёплая и приветливая. Наш ли это мир? Совершенно точно - наш. Где-то вдалеке слышен голос уставшего, но вдохновенного фортепиано. Что-то из Шопена. Мурчанием любимой кошки разносится тепло по струнам души. Это когда-то уже было, тогда, за чашкой кофе с мороженым сидя на подоконнике пятого этажа того типового дома, в том таком далёком и таком сумасшедшее-счастливом времени. Мило пролетали чайки и бабочки… в том холодно-жарком декабре будущего года. Не пугай так, я не устала. Это полёт. Тот самый... «Почему люди не летают как птицы?» Вот он. Сидя за чёрно-белыми клавишами, ласково касаясь их ,создавая музыку из слов и слова из музыки, чёрно-белой ночью черно-белой зимы с чёрно-белым кофе с молоком делать мысль яркой и цветной. Я сразу смазал карту будня, плеснувши краску из стакана... В чёрно-белом небе чёрные дыры и белые плевочки-жемчужины звёзд и .... сотни, тысячи не высказанных и недодуманных мыслей. Миллионы потерянных секунд и радостей. И только бесконечные пьесы Шопена...