Давно не было столько новых эмоций. Я уже и забыл, каково это, испытывать что-то необычное, не обыденное. Не то чтобы я хотел променять свою драгоценную обыденность на что либо — наоборот, я за неё горой до последней капли крови, но такие события сродни ветру с цветочного поля, которое тебе совсем не по пути.

Я был трезв, но опьянел, а теперь я снова трезв и напуган, потому что не нужно помнить, но и не хочется забывать, потому что эмоции через край, но не тот, что обычно. Я знаю, что нельзя писать, нельзя говорить об этом, нельзя сохранять следов, но мысль хочет вылиться, вытечь: через пальцы, через голос. Такое чувство, что если как следует разогреть её внутри себя, она неведомой телепатией распространится вокруг и все в разной степени воспримут мои эмоции — радость или беспокойство, а то и всё вместе.

Поэтому я пишу. Напишу, закрою, успокоюсь, отложу назад — как сон. Ведь сны бывают разные и, какими бы пугающими они подчас не были, из головы им не выбраться и не напугать беззащитных чудовищностью откровений. Так что сон. Сон. Сон. Классный сон.

АААААААААААААААА

Ладно. Ладно. Успокойся. Всё. Хватит уже. Приснится же такое.