Остался путь. Да тень чужого вечера.
И не решить, и не вернуть назад.
А рядом больше делать нечего...
А отпустить взашей уже нельзя...
И так тепло. И мед родного голоса.
Глаза в глаза и бесконечный трёп.
Я, рифмоплет, целую твои волосы.
А чьи-то поезда летят вперёд...
И так легко... Когда не знал о пропасти.
Когда чужих не волновали миражи.
Когда слова и вправду были новостью...
Когда хотелось не стебать, а быть...