Что наша жизнь? Где мы умрем?

Что служит нам путеводным огнем?

Где потеряли мы сердце?

Где мы свободу найдем? © Пилот

Ничего не хочется и некуда бежать. Земля круглая и к бегству не располагает. Дайте мне, пожалуйста, другой шарик. А лучше иголку. Пшик - и хватит причитаний.

Возможно, я встречу когда-нибудь хоть что-нибудь. Хотя, конечно, это очень вряд ли. Пожалуй, единственный мой настоящий друг - это... Нет.

Красивый закат оборачивается просто темнотой. Да и некрасивый человек в итоге умирает. Может, и не стоит определять хоть что-то в этой жизни. Я так и поступаю. Смотря на закат - я просто смотрю на закат. Смотря на рассвет и закуривая - я просто смотрю на рассвет и закуриваю.

Кто я? Мне, кажется, никогда не задавали такого вопроса посторонние люди. То есть, люди вообще не задавали мне такого вопроса. Да и вообще никто, кроме меня самого. Теперь я могу ответить. Я - не кто, а где. Ответ прост, как и вся жизнь: на обочине жизни. Все проходит мимо, все уходит вперед, а я нахожусь сбоку, курю и изредка отпускаю едкие комментарии не вслух. Моя жизнь стоит ровно три рубля. Столько стоит церковная свечка.

И распоряжаться такой жизнью - стыдно. Даже не то, чтобы очень уж стыдно. Просто непонятно, что с ней делать. Наверное, ничего с ней делать и не надо. Сама куда-нибудь денется. Деваются куда-то же все остальные.

Не верю в Бога, не вижу смысла, не играю в любовь, ничего не желаю. Равнодушен ко всему.

Вот, пожалуй, и все, что я могу про себя сказать. Ничего больше в этой телесной оболочке на стуле перед монитором не заключено.
Ни высшего смысла, ни даже хоть какого-то мало-мальски привлекательного качества.
Ну, кроме того, что она очень дешевая.
В общем, это все.

Не ангел и не бес.
Не рыба, не мясо.
Пустое место.

Стоит в этом себе признаться - и шелуха слетает.
Нет больше самообманов.
Нет больше поисков.
Нет больше жизни.
Ничего.

И как ни пытайся после этого себя убедить в том, что каждая жизнь священна и каждый человек для чего-то нужен - обмануть себя больше не получается.
Это как ожог.
Один раз получил его - и больше не хочется.

Сказка - это отражение жизни.