Мне тяжело дышать воздухом. Воздухом, в котором уже давно не осталось самого воздуха.
Я не слышу больше смеха, я не вижу лиц, я не чувствую тепла. Кажется, что все мертвы. Или мертва я?

Тебя нет, меня нет, ничего нет. Мы - наша собственная иллюзия.

Люди настолько слепы, что даже если я выверну этот мир наизнанку- они не заметят. Они будут и дальше продолжать смотреть на Малахова в прайм-тайм, читать Донцову,а по выходным мусорить в лесу, называя это "сегодня мы едем на шашлыки". Я не лучше всех, но лучше многих