Жемчужный сок разлит окрест,
Томятся ангелы в неволе -
Парад несбывшихся небес
Творец не примет - стар и болен.
Глотнув противный аспирин,
Он сядет к жаркому камину -
Свидетелю его ангин;
Он молча выпьет половину
Бокала света полных лун.
Пожалуй, он бы выпил больше,
Но люд небесный тихо ропщет,
А небо - тот ещё ворчун.
Он скоротает вечер длинный,
Просмотрит почту не спеша -
Наивный бред ожившей глины.
Потом повяжет тёплый шарф.
Ему отпущен этот вечер
И ночь, которая за ним -
Его больничный скоротечен -
Песок в часах неумолим.
И будет солнечное утро -
Творец простуде даст отбой.
Распишет график по минутам.
И будет вечер. День шестой.