Осень - это смерть. Да дело же не в осени, что это я. Осень просто способствует проявлению настоящего. Как подходящая среда для размножения микробов.

Я умираю каждый вечер. А утром вместо меня возрождается непонятно что. И так каждый день подряд. И с каждым днем во мне все меньше прежней меня. Все мрачнее. Печальней. И я не хочу чтобы меня жалели - ненавижу жалость.

Нравился один человек. Но он мне явно не подходит. Тем более, что он "отвергающе" ко мне относится, как показал сегодняшний день. Да пошел он на хуй! - вот что я скажу. Я не собираюсь прогибаться в этой ситуации. Я буду продолжать умирать в одиночку. Жить, умирая, в одиночку. Как и прежде; как мне уже привычней.

Сегодня я нарисовала свой автопортрет: так, не серьезно, на скорую руку. Зато я поняла, что у меня в принципе красивые черты, вот... Не знаю, как они смотрятся вместе со стороны, но по-отдельности с моего угла зрения выглядят неплохо. Хотя на бумаге получилось совсем не то, что в реальности, мне наплевать. Это же.... "искусство". Вернее, какое-то подобие искусства.

Я часто представляю как я умираю. Сегодня я думала о том, что было бы после. Как отреагировали бы люди - знакомые, друзья, на работе, в универе, в интернете. Беру разных этих людей и думаю какая бы была их реакция. И я сделала вывод, что предельному большинству было бы все равно. Их бы это шокировало (что я покончила с собой) - потому что для многих я веселая и улыбающаяся девчонка - но они бы вскоре забыли об этом, так как... все забывается. Так как все неважное забывается.

Как бы пережить..все...это.