Призрак разворачивал яркую подарочную бумагу, в которую было завернуто нечто очень-очень ценное, слой за слоем.
Вот достаточно грубая внешняя бумажка, она водоотталкивающая и как буд-то издевается над тем, кто хочет ее развернуть "что ты, что ты, я всего-лишь пергамент в который заворачивают покупки, ничего интересного".
Вот под ней оказалась куча любопытной мишуры и конфетти.
Вот какие-то фотографии и рисунки - друзья, знакомые, природа.
Вот карты неизвестных местностей, пароли, написанные от руки, потом несколько страниц дневника, который Призрак никогда не вел.
Следующая обертка - тонкий, легкий и почти прозрачный шелк, на котором нарисованы
другие реальности, облака, водопады, звезды, замки, мечты.

Призрак вертит в руках нечто, но не знает, как заглянуть под последнюю обертку. И боится, что там банальное зеркало, а четкого ответа так и нет.