А знаешь ли ты, как это, ненавидеть снег? Который падает с неба хлопьями, словно обрывки писем…
Тех самых, пронизанных болью белых листов бумаги, исписанных твоим почерком, стихи написанные ровными строчками, каждая из которых выдавала твою грусть…
Мысли пропитанные слезами и печалью…
Он порвал их и выбросил, как ненужную макулатуру…
А ведь бумага еще сохранила запах твоих духов…
Над ней еще вился сладкий аромат любви с легкой ноткой умело скрываемой горечи…
Ты знаешь, что он идет по улице. На его ресницах оседают снежинки…Эти маленькие частички тебя…Он пытается отмахнуться от них, он понимает что это не просто снег…он чувствует в холодном морозе легкий, твой любимый аромат цитрусов…
В темноте окна мелькает твой образ…Он видит…Опять его взгляд…как тогда, в первый раз…
Ты хочешь чтоб он продолжал смотреть…Надо привлечь его внимание, но как?!
Мгновенно в мозгу созревает решение…Ты делаешь шаг из окна…Его крик слился с твоим…
Красные капли на белой бумаге.
Красная роза на белом снегу могилы.
Красные хлопья, падающие с неба.
И легкий цитрусовый запах…
