Поздний вечер, темно, на ясном небе вдалеке висит бледная луна. Одинокий тускло горящий фонарь, освещающий дорогу между двух домов. Один – побитая жизнью пятиэтажка: облезлая краска, темные дребезжащие окна, не везде прикрытые занавесками, готовые упасть балконы – в нем сквозит обреченность и унылость. Конец близок. Второй, возвышаясь громадой своих 9 этажей над согбенным стариком, сверкает новенькими пластиковыми окнами, кокетничает мягкой краской стен как модница новым нарядом, лучится огнями ночных ламп для цветов. Откуда-то изнутри слышится музыка.

            Вдруг с громкими криками с крыши старика слетает огромная стая ворон и перелетает на девятиэтажку. Вороны, толкаясь и ругаясь, какое-то время летают вокруг дома, подыскивая места, потом рассаживаются кто на балконах, кто на крыше, кто на проводе, соединяющем два дома. Провод этот стал заметен только теперь, когда на нем обустроилась тройка черных птиц, балансирующих хвостами и из-за этого будто бы смотрящих вниз, на тебя. Устроившись, птицы замолкают.

В тусклом свете фонаря, под этой бледной луной кажется, будто от дома отлетела сама его душа.