Написано было как-то ночью в период очередного витка пессимизма, когда мир представлялся в сером цвете, и делать ничего не хотелось, и опять я погружалась в пучины самоанализа и бичевания в приглушеннном свете лампы, под тихую ненавязчивую музыку, в перерывах между чтением. Такие минуты позже вспоминаются как обычная меланхолия, и кажется, что все совсем не так, но стоит опять наступить ночи, как те же мысли в их новом воплощении стучатся в окна каплями дождя и стекают с книжных полок легкой шалью тебе на плечи...

"Каждый человек с юношества кует свою маску, которую носит до самой смерти. 

Человек взрослеет и одной маски ему становится недостаточно – ведь столько разных людей его знает с разных сторон. Маски множатся, врастают друг в друга, прирастают к душе – не оторвать. Сколько людей знают тебя по-настоящему, знают настоящего тебя? Насколько ты сам себя знаешь? Где твое лицо, а где маска – откованная тобой, носимая тобой…невидимая тобой? В школе ты ведешь одним образом, поступив в университет и попав в новое окружение – окружение людей, которые ничего о тебе не знают – ведешь себя немного по другому. На работе, на курсах, среди друзей, врагов – ты везде разный. Это все ты. Маленькая часть тебя. И никому ты не показываешь себя всего.  Прячешься от мира, потому что мир жесток, мир может принести тебе боль. Нормальная защитная реакция.

Но иногда можно запутаться, потерять себя в калейдоскопе маленьких «я», которые и ты, и с другой стороны не ты. Не ты – потому что каждое «я» создано для определенного круга людей. Оно прячет одни твои качества и вытаскивает на поверхность другие, зачастую ложные, иллюзорные. Качества, которые в тебе хотят видеть.

Сколько «я» есть у меня? Даже не знаю – потеряла счет. Или просто не вижу их. Или не хочу видеть?"