Еще не появившись, он обречен быть предначертан. В нем были гены с кровью, внешние черты.
И как бы все не начинались чистыми листами, в конце они исписанной страницей становились.
Он не хотел быть частью гребаной тетрадки и не хотелось как другим в ней собственной главы.
Быть вырванным клочком бумаги? или дописывать все строчки под диктовку?
Он выбрал первое, и быть собою было не возможно, он как бы не был, кем то был...