Мир вокруг, всегда, строит мир внутри...    тогда ты, это большое количество фрагментов других .            И ты есть ты, а твои фрагменты, чьи-то фрагменты,   но даже твои,  все равно чьи-то...       И сейчас, мой фрагмент становится твоим

 

Слушать этот музыкальный файл

И каждый там, хоть что-то, кого-то,  зачем-то, хоть как-то, но все-же любил.

 У многих там любовь большая, к тому, что правит там и называется деньгами.

Там многие несчастными бывают, но не хотят они об этом думать. По разному возможно, не думать о своем несчастье, там много разного  лекарства от злой памяти. И "негрустин" там пьют, едят, его там курят и вдыхают, его там даже нюхают и колют. А для совсем других, лекарство от печали там, насилие или злой умысел, а может  извращение.

   Еще там все себе кого-то ищут, что бы потом его любить... И в этом случае все как бы безобидно, но почему-то там почти всегда, любовь, заканчивается грязными событиями.  

Так кто же там любовь, добро? или она там, злая? 

 

 

 

Хорошо было, что-то хорошо знать. Узнав что-то хорошо, им хорошо овладеваешь.

 Но овладев им полностью, не вольно вспоминаешь и понимать тогда лишь можешь, что был процесс прекрасен, а не сущность, был интерес, ну а сейчас, мы просто о нем знаем...

 

 Сначала кажется, что все "настоящее" за деньги не купить, потом, когда знакомишься с деньгами, понимаешь, что настоящее полностью зависит от уровня твоей покупательской способности. 

 И так, ты либо богат, имеешь все что приносит тебе радость и т.д, либо не достаточно богат и по неволе тебе гораздо проще испытать радость в чем либо... 

 Гармония между деньгами и настоящими чувствами из вне, исключена. Но мало тех, кому совсем не пригодятся деньги и очень много тех, кто из-за них становится рабами денег, где есть свобода выбора потратить их, но нет возможности потом без них прожить.  

 И опять шелестящие бумажечки напоминают, что они самый главный наркотик! Только у каждого своя дозировка... 

смотришь в перед и не видишь ничего перед собой, образы в голове побеждают зрение

пытаешься  подумать о чем то, а мысли уходят в воспоминания и фантазии

так хорошо когда так...  так хорошо, что так бывает хорошо...

  это хоть и приходит к нам не часто, но это несомненно главное

 

Слова ни что, пока они не станет чем то... Мечты не сбудутся, пока они не станут смыслом бытия... Не ты, не он, не человеки и все вокруг  для вас не что то, пока вы где-то, а не здесь....

В детстве, мы часто представляли себя в роли полюбившихся кумиров, мечтали походить на них... с возрастом эти персонажи менялись, но в какой то момент, все это уходит... мы перестаем воображать, мечтать, фантазировать... хотя тогда мир фантазий был неотъемлемым параллельным миром, в котором всегда хотелось оказаться наяву...

 И что бы мне не говорили псевдо-оптимисты о том как надо видеть, понимать, реальность подчиняет и говорит нам как и что... и как тут не пытаться уйти от боли бытия в параллельный мир собственных иллюзий.  да методы зачастую не так уж и хороши, но я считаю лучше взять цветных фломастеров и разукрасить, при этом не боясь выходить за пределы линий, чем подчиняться границам и шаблонам...

Как это оказывается страшно, верить в то, о чем и про что не знаешь...

 Когда все время идешь "не по той дороге", то периодически веришь, что однажды все таки свернешь к правильному пути... Правильный путь, идти по правилам, вот что всегда пугало и способствовало бесчиленным, философским оправданиям на тему "правила жизни..."

 Все мы верим в то, что свернув, правила будут не в тягость, а быт и обязательства не так уж и печальны, но почему то все представители общества "Дом Работа Колбаса", смотрятся совсем не оптимистично... и да, можно правильно быть и не быть членом общества, но все же слишком много общего у правильно живущих...

  - В очередной попытке написать, я в очередной раз оправдываю себе, себя.... 

 

Мы говорить не любим громко, зачем тревожить чей то слух и людные места обходим стороной. Мы не боимся, избегаем... их лица, взгляды, в общем вид, все в них нас просто отторгает, зачем они? или зачем мы среди них... 

 И жизнь проходит с ними рядом, мы делим с ними свою жизнь, пытаемся закрыв глаза не видеть, но только так здесь может быть, им по другому ведь не надо...

 Хотя они и человеки и в каждом есть особый смысл, но им так проще топать стадом ь и жизнь проити на поводу, зачем вопросы, о том кто ты, ты в стаде и в нем ты часть его, оно твой смысл....

Пора идти, пора быть с ними и некуда от них бежать, а здесь мы прятаться любили и здесь мы будем продолжать... 

Она смотрела на себя со стороны, она глядела в оба глаза, внутри её горел любопытсва огонь, разузнать о себе её было желанье. Что и кто говорило ей делать, где куда и зачем нужно было идти, как любить, как стараться и кто тот? кого ради все это. Голова зашумела, мелькали проблемы, все откуда то взялось или может взяло̀сь. Как же все это сразу случилось, не спалось, не смеялось не елось... Все связалось с одним лишь моментом, он вина и причина всего. Выбор был, он был выбран и сделан и уже никто не смотрит со стороны...    

Нет ничего страшнее, когда то ради чего ты есть, тебя не понимает. Но почему то, это обстоятельство имеет место всега там, где оно собою причиняет боль.

 Пожалуй эгоизм, это то что тебя никогда не обидит. Жить собою, для себя и тогда ничто тебя не потревожит, но ведь так хочется дарить себя кому то, давать понять и наполнять небезразличных теплотою. И так всегда во всем, со всеми, ведь отдавая часть себя мы получить желаем часть кого то и получам, только не всегда того чего хотим.  

"Не жди чего то отдавая, а отдавай за просто так и там где ты понятен будешь, тебя не смогут обделить..."  

 

Настроение сейчас - тщательное

 

В комнате с трудом можно было разгядеть хоть что-то, лишь силуэты приближающихся "Правильных". Они рассаживались по комнате наполнив собой ее до отказа и взгляд каждого, с каждой минутой пристально прожигал мозг. Они пришлю сюда все вместе, шептать о том что можно, а что нет....   терпеть невыносимое, кричать не говоримое, искать не нужное, молчать про одержимое и делать неприятное. Таким они его хотят любить и гладить там где хорошо.

 Нагнувшись к полу подбородком, он стал для них старатся быть тем самым, настоящим человеком, он демонстрировал им трюки и чудеса своих умений быть похожим на него. Им приходилось в это верить, кивать и радостно мычать. 

 Но стоило им отвести лишь взгляды и он бросался на утек, а там куда бежал он, все было все равно, там места не было укорам и быть не так, там не могло....

Но он, почему то всегда возвращался в комнату где с трудом можно было хоть что-то разглядеть.... 

 

 

День ночью, ночью день,
все спуталось в одну большу кучу пленки.
Вчера было похоже на сечас,
а завтра будет как сегодня...

Настроение сейчас - его сегодня создал "товарищь Алкоголь"

Я здесь опять ушел, туда где время уплывало в пропасть.
Туда сюда, опять сюда и как то там опять не в попадь.
Опять за чем, опять за чем то,
все там текло и убегало.
А нам лишь течь с ним в месте оставалось...

а музыка играла свой привычный смысл....

Настроение сейчас - проснулось не уснувши...

не передаваемо не обычно быть снова здесь, люди и я среди них... все это время я иногда возвращался не надолго, в бреду, не понимая....
Оказывается мир там сильно отличается от мира здесь.

Еще не появившись, он обречен быть предначертан. В нем были гены с кровью, внешние черты.
И как бы все не начинались чистыми листами, в конце они исписанной страницей становились.
Он не хотел быть частью гребаной тетрадки и не хотелось как другим в ней собственной главы.
Быть вырванным клочком бумаги? или дописывать все строчки под диктовку?
Он выбрал первое, и быть собою было не возможно, он как бы не был, кем то был...

Ты видишь, слышишь, понимаешь, чувствуешь, ты веришь и ты становишься зависим. Ты раб, в плену у времени, оно все дарит бескорыстно, прекрасно понимая что в конце все отберет.
Иначе быть не может, а жаль порой здесь очень хорошо.

Настроение сейчас - лягло спать

бывает пишешь, стараешся вывернуться, изголившись читаешь !!!??? и удаляшь.....
сегодня так

Давно ли не было меня? не знаю... В окне мелькали день и ночь, нас здесь когда то вдруг не стало, одели маски, пошли прочь.
Там музыка в тоске писалась, здесь кто то тихо умирал, а нам не спалось, не мечталось, мы продолжали мчаться прочь.
А день там был чернее ночи и свет казалось умер там и нам со светом умиралось, да и без света, что уж там.
И приходили человеки, смотрели в след, шептали морщась, наверно плохо им совсем, но жизнь никем не обрывалась, да и зачем???
Абзацы мрака прекратились и свет их озарил затем, переглянувшись улыбнулись, подумали опять переглянулись и что теперь, куда, за кем???
Их суть и смысл был в истоме, их жизнь питалась в темноте, их веки чуть ли не сомкнулись, но то что их вчера гнобило, сегодня здесь им жизнь дало...