Ей было шестнадцать, она села не на тот автобус и опоздала на занятия. Ее длинные темные волосы непослушно спутывались, в кармане лежал плеер, и она заблудилась в чужом районе. Просто села в автобус, не посмотрев на номер. В конечно итоге, все не так уж и плохо. Ясмин терпеть не могла химию. И гораздо проще свалить все на автобус, чем признаться в собственной невнимательности. Но пока она выходила на незнакомой остановке и шла вперед.

Солнце было необыкновенно смешное. Да, действительно смешное. Иначе Ясмин не улыбалась бы так легко. Она шла, щурясь от яркого света, улыбаясь синему небу и себе самой. Распустила длинные волосы и позволила им свободно развеваться на ветру, отливая золотистым отблеском.

Плеер в ушах упрямо молчал. Да он и не должен был играть. Ясмин сама не могла объяснить, для чего ей розовый ай-под. Он не любила обычную музыку. Ее музыка играла каждый день на улицах, не переставая. Она играла шумом разноцветных машин, грохотом подъемных кранов, криками суетящихся людей, мяуканьем кошек в подъезде и капаньем крана в квартире. Она играла голосом большого города. И это голос пел специально для Ясмин.

В голове упрямо не хотели рифмоваться слова «автобус» и «неудачница». Ясмин не писала стихов. Модное увлечение среди подростков она упрямо игнорировала. Стихи писались сами, складывались в папку в компьютере и хранились в  большой тайне от всего света.

Впереди серой змейкой вился асфальт. Он как будто тоже улыбался смешному солнцу. По крайней мере, его изгибы необычайно напоминали Ясмин улыбку, а лужи после вчерашнего ливня – ямочки на щеках.

Свернула во двор. Зачем?... Она все равно заблудилась, и идти вперед было бы бессмысленно. Вы скажете, что надо было спросить у прохожих. Но у всех были такие лица, что Ясмин предпочла времяпровождение на детской площадке разговорам с общительными жителями.

Качели. Единственное, что она помнила о себе до возраста пяти лет были качели. Она до сих пор чувствовала то ощущение неведомой свободы и те крылья, что росли у нее когда-то. До того, как она научилась рационально воспринимать мир.

Качели были скрипучими и грязными, но это не помешало девушке опуститься на них и оттолкнуться от земли. «Сейчас уже не будет так, как когда», - мелькнуло в голове. Под качелями всегда ногами протерты ямки. После вчерашнего ливня они превратились в лужи. Хлюпая грязью, Ясмин отталкивалась сильнее и сильнее: «Я хочу быть птицей: орлом или соколом. Взмахивать огромными крыльями и величественно плыть по синеве неба».

На соседние качели неслышно сел самый обычный парень. Бросил взгляд на Ясмин и лениво затянулся сигаретой. Таких парней полно в большом городе. Они носят короткие темные куртки, кроссовки и выкуривают по пять сигарет в день. У них короткие волосы, добрая улыбка и стандартные способы знакомства. Они считают обсуждение музыки хорошей темой для разговора, живут стереотипами и любят смотреть на девушек как на картинки. Почему-то такие парни всегда раздражали Ясмин.

- Что слушаешь? - лениво протянул «самый обычный парень».

- Скрип, - последовал короткий и сухой ответ.

- Новая группа?

- Не думаю.

- Я не слышал такой.

- Я тоже, - разговор зашел в тупик.

- А что еще слушаешь? – поинтересовался он после паузы.

- Я не слушаю музыку, если ты о ней.

- Но ты же не сумасшедшая, чтобы ходить с плеером, в котором нет музыки! – засмеялся парень.

- Откуда ты знаешь, кто я?

- О, ты сильно занята и не хочешь разговаривать? Интересно, что же ты делаешь такого важного? – его начинала раздражать пустая беседа, непонятная ему.

- Да, я занята. Я слушаю.

- Ты же не слушаешь музыку.

- А что есть музыка в твоем представлении?

Пауза.

- А зачем тебе тогда плеер?

- Чтобы в автобусе делать отрешенный вид и объяснять его отвлекшей меня музыкой, а самой иметь возможность подумать.

- А… А плеер почему розовый?

- Потому что не черный.

Тишина. Только скрип качелей хлюпанье сапог в луже.

- А я тебя раньше тут не видел, - предпринял он еще одну попытку.

- Меня здесь не было. И так бы и не появилось, если бы не автобус.

- То есть ты не здесь живешь?

- Не здесь.

Снова пауза.

- А у тебя глаза красивые.

- Я знаю.

- Телефон дашь?

- А вдруг ты возьмешь нокию и убежишь?

- Я говорю о номере.

- Номер - лишь комбинация цифр. Как мой пароль. А пароли не дают первому встречному.

- Ну и пошла ты…, - пробормотал он, слез с качелей и заковылял к одному из домов.

- Стой! – закричала Ясмин.

- Передумала? – с наглой ухмылкой поинтересовался «обычный парень».

- Как мне доехать до дома?

- Путь – это лишь комбинация линий. А комбинации кому попало не дают.

***

Идя по бульвару, Ясмин считала шаги: «Три тысячи семьсот девяносто четыре, три тысячи семьсот девяносто пять…» Шаг за шагом она приближалась к одной точке в мегаполисе, единственной точке, которая ждала свою прямую. Ясмин шла домой по улыбающемуся тротуару, солнце смеялось ей вслед, играла музыка, а плеер упрямо молчал.