Ты чувствуешь терпкий аромат печали, что повис в воздухе? Я его чувствую, он пропитал все кругом, нашу с тобой квартиру, предметы, книги, мою цыганскую шаль, этот аромат соткан из таких знакомых, и горьких привкусов. Говорят к боли нельзя привыкнуть? На самом деле можно. Я привыкла, только в отличии от всего остального к чему привыкают люди, она, эта привычка не притупляется, а наоборот очень остро чувствуется. Боль – я каждую минуту чувствую на своих губах ее приторный вкус. Не ужели ты мне совсем не можешь и не хочешь помочь? Просто протянуть руку, просто быть рядом.
Все мои слова что я тебе говорю летят в глухую бездну времени, запутываются там, и ты их не слышишь. Не ужели тебе совсем все равно? Я чувствую себя совершенно одинокой, пустой. Ты вертишь моей жизнью, как хочешь, переписываешь ее как книгу, вырываешь из нее страницы, дополняешь междометьями, разрушаешь все мои сложившееся скрижали. Я чувствую потребность в тебе, потребность пульсирует в висках болью, сводит скулы. В маленькой записной книжке, из черной кожи, что я ношу на шее связанные с тобой воспоминания. Смешные и грустные заметки, она вся ими исписана, я думаю о тебе, даже когда сплю.
Зачем я встретила тебя на своем пути? Возможно, если бы я тебя не знала я жила бы спокойно! Но, сколько бы тогда я потеряла? Не было бы слов, моя жизнь была бы простой спокойно как одна длинная повесть. Не было бы книжки, куда бы я все записывала, перелистывая ее под ночником на кухне. Скажешь просто? Такое бывает у всех? Да действительно все это слишком просто, что бы кто-то мог меня понять.