Он мечтал писать о чувствах, а получалось лишь о событиях
Событий было столько, что на чувства уже не оставалось места
Каждый день с утра до ночи – новые открытия
Неприятные, в основном, даже рассказывать не интересно
Нет, ну, его мечты, всё-таки, конечно, иногда сбывались
Не так, не вовремя, а чаще всего – и не с ним
Судьба подкармливала, чтоб не сдох, давала самую малость
Ухмыляясь, говорила: «радуйся, что до сих пор невредим»
И настал момент, когда он устал, перестал бороться, разрывать себе жилы
Ушел, бросив всё, осторожно прикрыл за собой двери
На вопросы товарищей отвечал, что копит силы
Утверждал, что вернется, и, может быть, сам в это верил
Вывалился, как рыба на бережок, подставив чешую солнцу
Если уж не лапы отрастить, так хотя бы крылья
Написать про весенний луг и увитую хмелем изгородь на околице
Про мечты и любовь, про счастье для всех, даром и без усилий
Только что-то не пишется. Словно ничего не было
Словно бы не любил никогда, только ненавидел
За сорок прожитых лет сердечко совсем остыло
Добро забылось – слишком много зла он вокруг себя видел
Правду говорят: жизнь прожить с волками – выть начать по-волчьи
Под лицами людей видеть лишь звериные маски
Ни одну хорошую книгу теперь ни начать, ни закончить
Вместо светлых стихов – одни циничные сказки
Хватит ли времени дураку, чтобы жизнь вновь начать сначала?
Хватит ли сил заживить раны, нанесенные душе бездушным веком?
Сможет ли сочинять без любви? Впрочем, любовь – это так мало
Всего лишь то, что человека делает человеком