Неспешно, на пушистых лапках, подкрадывается к своему логическому завершению месяц имени Октавиана Августа. Заметает хвостом из желтеющих листьев разноцветные воспоминания прошедших трех месяцев, съедает боль, радость, разочарование. А из блестящих черных глаз предстоящей осени уже ниспадают на разбитый асфальт холодные пресные слезинки дождя.

Утопаю в бесделии и полнейшем нежелании это безделие изгнать. Все-таки не так уж много осталось, и оно само уйдет, утонет в кружке с "малахитовой шкатулкой".

Я опять жду, будто что-то случится, нечто особенное, неповторимое, волшебное... Глупо, глупо, глупо! Дни будут все так же необратимо меняться, смазывать воспоминания в многоцветную аморфную массу.  Как в той спирали настроения, которую я рисовала еще в начальной школе, правда она будет состоять не из  4 цветов, под стать фломастерам, которые у меня тогда были - голубой, красный, желтый и черный. Она пластилиновым вихрем в 256 оттенков угасающего синего.

Осталось два дня...

Жаль... Только сейчас осознаю, что безумно люблю лето. Особенно его последний месяц, когда уже нет изнуряющей жары. Когда прохладный ветерок утром врывается в комнату, шевелит ленты под потолком, звенит колокольчиками. Когда большие, на первый взгляд тяжелые облака стаями проползают над городом, не проронив ни капельки прохладных слезинок. А закат... Чего только стоит один закат над Иртышом. Конечно, здесь нет той соленой эйфории, которую ощущаешь, глядя как оранжево-красный пылающий диск медленно падает за кромку южного моря. В омском закате есть что-то иное: неприметно привычное, но вместе с этим, упоительно милое.

Мечты-мечты... О вечном теплом лете и бесконечном счастье для всех, без исключения...