Я читаю тебя, как книгу - страница за страницей.
С каждой строчкой, увы, запутываюсь только сильней.
Ты ассоциируешься у меня с маленьким принцем,
когда я же - твой лис. Чуть сильнее, чуть выше, взрослей.

Смотрю на тебя, как на скульптуру, лежащую рядом,
тихим весенним утром одного понедельника.
Скульптуру неприкосновенную, с таким сонным взглядом,
хочется выплакать всё, оставив лишь песчанность берегов.

Ты знаешь, ты пахнешь чем-то таким, необыкновенным.
Как будто смешали поля голландских роз с маками.
А запах... он навсегда останется мной незабвенным.
Как и все твои действия со скрытыми знаками.

В твоих волосах так странно приятно копошиться,
когда ты лежишь на моих коленях, доверяя,
странно и то, что с тобой было бы совершенно не страшно напиться,
напьешься - и будешь помнить всё, забывая.

Я скоро начну пить за компанию кофе с корицей,
есть по утрам с тобой овощи с рисом...
Ты ассоциируешься у меня с Маленьким принцем.
Я так и останусь прирученным тобой Лисом.