Все образы стерлись и расплылись по мольберту, оставляя пестрые разводы, а я провожу по нему рукой, рисуя радугу странных неестественных цветов. Как и краска мои мысли сейчас мечутся, не находят себе места, находятся в хаосе. И любая попытка разобраться, в себе, в окружающих дает новый толчок буре мыслей. Я не знаю, что будет завтра, не знаю, кто я сегодня, и тем более кем я для кого-то был. Краски смешались, а кисти давно уже истлели и не способны творить. Даже сейчас я пишу и не уверен, что в моих словах есть хоть крупица логики. Я столько времени трачу на познание себя, что это превращается в идею фикс, а, следовательно: это не нормально.

 Наверно нужно учиться быть проще, и не искать смысл там, где его нет (хотя во всем есть смысл, только разная степень его потаенности).

P.s. Не знаю стоит ли вообще продолжать видение дневник