Смотрю в зеркало, и усмехаюсь собственному отражению. «Еще один год». Год танцев с ветром, играющим в цветных лент, вплетенных в косы водопадов, где-то в другой жизни. Очередной прошедший год, приближающий к смерти, но это не важно, все равно все рано или поздно кончится. Странно, но с возрастом люди должны становиться мудрее, а я? Чувствую, что с каждым днем деградирую, становлюсь кем-то другим. Может в этом и заключается взросление, преобразование в нечто новое, как у бабочек. Но я не хочу. Не хочу становиться серьезным, запертым в душном офисе бетонного саркофага, на службу корпоративной машины, ну или что-то вроде того. Хочется в этот день, открыть бутылку пива, отрезать себе кусок торта, плюнуть на все и сказать. « С днем рожденья меня, и пусть все горит синем пламенем!»