Так оттачиваю навыки письма, забавляясь такой хней

Тонкие серебряные нити луны зыбкой паутиной сплетались в углу комнаты. Не четкие образы сложенных на полу книг поднимались горными пиками. Затхлый воздух помещения проникал в легкие, а пыль тонким слоем покрывающая стеллажи с литературой попадала в нос, заставляя его жестко чесаться. Среди всей этой атмосферы, сгорбившись над письменным столом возле окна, сидел человек. На вид он был молод, но первое впечатление обманчиво. Старая настольная лампа тусклым светом освещала лежащий на столе чистый лист бумаги. Пол возле стола, словно первый снег покрывали точно такие же скомканные белые листы. Человек сжимал в руке ручку смотря на лежащий перед собой лист бумаги, словно тот был причиной всех его бед и несчастий. Этот проклятый белый лист. Резким движением схватил его, разрывая в клочья, откинулся на спинку стула запустил пальцы в копну каштановых волос. Странно, но так происходит каждый раз когда человек пытается написать для себя. По заказу он может на гара выдавать стихи, повести и рассказы. Но когда дело касается его лично, он ни мог написать и строчки. Когда сердце переполнено любовью, и ты стремишься ее выразить, но все напрасно. Часы провиденные в темноте, путешествия по закоулком своей души потрачены в пустую. На столе все так же лежит чистый белый лист. Человек взял со стола чашку с уже остывшим кофе, сделал пару глотков. В голове крутились сотни идей и миллиарды образов. Пустыни, сменялись непроходимыми джунглями наполненными калейдоскопом звуков, а джунгли уступали место, седым горным великанам, раскатом камнепадов показывающим кто здесь главный. Все это было так реально и в тоже время сумбурно. Словно части огромной головоломки, которую человек не в силах собрать. А может и может. Словно озарение снизошло на человека, ручка легким движением заскользила по бумаге. И человек писал. И когда он закончил на лице его сияла улыбка. И как вы думаете что он написал? "Я люблю" без пафоса, без умных, праздных слов, но для той они красноречивее всего.