... Такими вечерами я часто брожу по улицам одинокого города, разглядывая круги на мутной глади луж, меланхолично расходящиеся и затихающие, и нельзя сказать наверняка, когда пропадает одно волнистое кольцо и появляется другое. Капли продолжают падать, круги - расходиться. Так было всегда, лишь изредка, когда из-за облаков появляется тусклое солнце, узор на поверхности лужиц сменяется яркими солнечными бликами. В такие моменты наступает озарение и, кажется, вот-вот ты уже сможешь выйти из этого круга, ты уже близок к тому, чтобы вырваться!.. Но бесконечный хоровод мрачных туч продолжает свое неумолимое движение по небосклону, увлекая за собой солнце, радости и надежды, оставляя тебя слоняться по этим улицам без дела, погрузившись в собственные раздумья.

Снова появляется солнце. Глазам больно смотреть наверх, они уже привыкли жить в вечном мраке. Где-то, может быть на соседней улице или совсем в другом городе, человек, чей оркестр играет туже музыку, что и мой, чей дождь рисует такие же узоры на земле, смотрит на это робко выглядывающее из-за туч солнце и думает о том же, о чем и я. Когда судьба сводит таких людей, город рассыпается в прах – в его существовании больше нет смысла. Их оркестры с удвоенной силой принимаются за совершенно новые, иные мелодии. Мокрые узоры на неровной глади луж уступают место счастливым солнечным картинам, а память о вечерах в одиночестве растворяется и уходит назад – в смутное небытие Минувшего ...