Хочется написать много-много, и умно-умно. Но не люблю много и не умею умно, в общем не важно.
Знаю одно. Пора кончать жить так, как я живу. Когда-то меня организовывала школа и Поколение, рутина и творчество, не важно, я все время что-то делала.
сейчас я просто разваливаюсь. Я прозябаю, пролеживаюсь, прогуливаюсь, просматриваюсь, прокуриваюсь, все что угодно, но черт возьми я не развиваюсь! Живу одна месяц - еще буду жить второй. Потом это кончится, вообще отстой будет. Я не работаю. Ни по специальности, ни идиотом - никем. Я не читаю. Пытаюсь- но выходит очень медленно, все время отвлекаюсь. Я не убираюсь в квартире, не готовлю вкусную еду, ем бомж пакеты. Я не делаю домашние задания, не готовлюсь к семинарам. В музеи хожу редко. Телик практически не смотрю, компа у меня нет по будням. ЧТО Я ДЕЛАЮ??????????????????
Подумать...а я, знаете...шатаюсь. Сначала по квртире: туда-сюда, туда-сюда. Потом по улице: сюда-туда, сюда-туда. Потом по факультету и т.д.
В общем, я себя ненавижу. Еще месяц такого существования - и я навсегда буду закрыта для творчества и нормальной, интенсивной жизни. И если б я на дневном училась - такого бы не было. Может правда, в макдак пойти работать? (шутка)
Для чего живу?
А еще иногда Володю вспоминаю. Он меня больше не требует, он все понял наверное.Последнее свое стихотворение три раза подряд прислал. "Любовь, как песня в униссон" (да-да, "униссон" - это он так написал) Надо будет завтра посмотреть, висят ли листья на его окне, помнит ли? А зачем это мне надо? Я такая тупая. Еще постучусь в окошко. И улыбнусь, конечно. И в гости зайду. И поцеловать себя дам, хотя он пьяный, вонючий и говорит: "короче". И проклинать буду себя. Почему я так? Да потому что я уже больше не могу вот без этого! Я шляюсь по улицам и ищу в каждом прохожем свою любовь, безумную, оглушительную. Смотрю в глаза, улыбаюсь, а потом прячусь по закоулкам и магазинам, потому что меня преследуют похотливые гастарбайтеры.
Один человек есть... Он. Умный, образованный. Интересный, загадочный. Для меня. Я пуста как шар воздушный. Достаточно со мной заговорить о литературе, театре, кино, истории, музыке хоть на мало-мальски серьезном уровне, как я сдуваюсь, лопаюсь, и не остается от меня ничего. Что я умею? Улыбаться, любить ветер за то, что он треплет волосы, солнце - за то, что оно веселит мои веснушки. Раскрашивать шмотки и делать феньки. Умею нравиться людям и казаться интересной, оригинальной. Но каким людям? Тому человеку я никогда не буду интересна. Я пуста, темна, сера, страшно подумать до какой степени!
Все. "кончаю, страшно перечесть".
Пойду почитаю что ли...