В этом мире не осталось ничего святого. Мне так жаль, мне так жаль. Мой мир рухнул и даже руин не осталось. Словно и не было целой истории моей жизни. А я даже не предполагала, что мне может быть так тяжело. Я не плакала год. У меня честно не получалось. А мир рухнул - и смогла. Не хочу так. Хочу всё изменить. Но почему, стоит мне настроить себя на изменения, сжечь мосты и начать робкие шаги в новом направлении, как возникает тысяча преград. Меня начинают тащить назад. А там... там комфортно, но я так больше не хочу. Я хочу другого, а ничего другого мне в этом комфортном прошлом не предложат. И как бы мне не хотелось приятно-ленивой нежности и уютной слабости, я постараюсь убежать. Просто сейчас мне тяжело. Я не знаю, где согреться. У меня не осталось ничего своего, кроме семи статуэток слонов, глиняной кошки, плюшевого медведя и книг. Это наверно не одиночество даже. Это тупик, в котором я временно застряла.
И все то же "прости меня" вертится в моей голове. Вот только кому оно? Прости, что не хочу подчиняться твоим желаниям; прости, что имею свое мнение; прости, что учусь сопротивляться??? Нет, всё не то. Чувствовать вину перед другими - это бред. Простить бы себя.