Мое тело становится все неудобнее в носке,
с каждым годом и новым размером добавляется боли.
В Лету кануло юное время набросков,
а для цельной картины остались минуты - не боле.
Пусть же в этих мгновеньях отныне не будет подвоха
и особых подарков мне тоже от жизни не надо.
Только чистые звуки, достойные вздоха,
только чистые краски, достойные взгляда.