6 утра. Говард Лавкрафт - Сны в ведьмином доме. Я хотела лечь спать пораньше, чтобы выспаться перед экзаменом и попутно выучить завтра гору информации. Но решила на ночь немножко дочитать конец рассказа.
 Книга начинается интригующе. Богатые описания, почти полное отсутствие диалогов (что обычно очень плохо сказывается на понимании текста, но не в этом случае), яркие эмоциональные повествования. Первый рассказ затягивал, интересовал, хотелось узнать, что же-таки окажется в конце. Правильно ли я понимаю всю интригу по мере рассказа. А потом, вместо того, чтобы наконец уснуть, я решила начать читать следующий. И лучше бы я этого не делала..   
 Второй рассказ был страшным. Нет, даже леденящим. Интерпретированный как неподтвержденное повествование ненормального старого человека, но от этого еще более цепкий. Он впивается в мысли, не отпускает, глумится. И хочется отдалить конец, но не потому, что интересно узнать развязку, нет. Ты знаешь ее, но стремишься отдалить.

 Я сама обладаю хорошим воображением и заинтересованностью. Но. Если мне, спокойно относящейся ко многим вещам, страшно это читать, то каким надо быть, чтобы это НАПИСАТЬ? Море загримированной информации, от которой буквально начинают шевелиться волосы на головы. Истоки и темы, которых лучше не касаться простым смертным. Как можно было написать все это так? А точнее как можно было засыпать, зная столько и облекая эти чудовищные знания в художественную форму?  Ведь каждая картина досконально представляется автором, обдумывается, воплощается в слова. Это эмоции, чувства, знаки. И насчет этих книг у меня ну очень нехорошее предчувствие. Хотя они производят неизгладимые впечатления. Преклоняюсь, по эффекту затмило Кинга и Эдгара По.