Настроение сейчас - нажратое

Снег. Бесконечный, равномерный и такой холодный. Он укрывает тебя прощальным саваном, и ты уже не чувствуешь ни боли, ни сожаления, ни надежды. Ты просто ждешь и смотришь на снег. А он все падает и падает, заслоняя весь остальной мир невесомым танцем снежинок. Они мягко застывают на ресницах, и дыхание уже не разгоняет их сковывающий тебя покров. Ты уже не видишь, как в десяти шагах догорает подбитый танк. Где-то там, в обломках осталась твоя правая нога. Ты не чувствуешь левой руки, потому что локтевой сустав вдребезги разворочен. Но это уже не важно. Ведь в снеге есть преимущество, он остановил кровь, онемил разорванные мышцы и заморозил нервные окончания. Не осталось ничего, что еще связывает тебя с искареженным телом. Снег убил ощущения, оставив только мельтешение пьяных снежинок перед глазами. И теперь время твоей смерти зависит лишь от того, когда тебе надоест любоваться их призрачным полетом, и ты закроешь глаза. И ты уже почти готов. Ты уже не сопротивляешься сладостному зову. Ты уже почти за гранью, зыбкой гранью невозвращения.
Но что-то изменилось в неторопливом движении снега. Ветер? Ветер уносит снег и возвращает боль. Зачем? Звук вертолетных винтов. Последняя песня валькирий. Все ближе и ближе. Для тебя? Последняя песня...